Liam Sinclair

Kleine Hände schieben einen viel zu großen Anzugärmel nach oben, während irgendwo im Erdgeschoss Stimmen durcheinanderklingen und das Klirren von Weingläsern bis ins obere Stockwerk trägt. Das Anwesen der Sinclairs war schon immer voller Leben gewesen. Geschäftspartner kamen und gingen, Angestellte eilten durch die Flure und irgendwo fand sich immer jemand, der lachte. Zwischen all dem Trubel wuchs Liam Sinclair als jüngstes von vier Geschwistern auf. Zu ihm hinaufzusehen fiel leicht. Sein ältester Bruder Julian war bereits beinahe ein Jugendlicher, als Liam überhaupt laufen lernte. Julian war der Maßstab, an dem sich alles maß, der Erste, der perfekte Französisch sprach, der Erste, der mit Vater zu Geschäftsessen durfte, der Erste, der verstand, dass der Name Sinclair mehr war als nur ein Nachname. Blaze und Belly hingegen waren nur zwei Jahre älter und nah genug, um jede Erinnerung seiner Kindheit mit ihm zu teilen. Während Belly mit schmutzigen Knien über das Landgut rannte und Blaze schon früh versuchte, überall der Erste zu sein, stand Liam meist mit sauber gebundenen Schuhen daneben und fragte sich ernsthaft, weshalb Menschen freiwillig durch Matsch liefen. Dass Belly ihm einen Regenwurm unter die Nase hielt, endete regelmäßig mit lautem Protest. Pferde waren ihm nicht geheuer, Hunde machten Kleidung schmutzig und selbst Kaninchen begegnete er mit einer Skepsis, die niemand in der Familie jemals verstand. Belly hielt ihm trotzdem jedes einzelne Tier entgegen, überzeugt davon, dass sie ihn eines Tages schon noch überzeugen würde. Sie schaffte es nie. Stattdessen lachte sie jedes Mal über denselben angeekelten Gesichtsausdruck, den Liam ihr mit demonstrativem Augenrollen quittierte. Die Jahre auf dem Landgut gehörten trotzdem zu den glücklichsten seines Lebens. Die vier Geschwister bauten Baumhäuser, spielten Verstecken zwischen den Obstbäumen und verbrachten Sommerabende am See, bis ihre Eltern sie irgendwann zum Abendessen hineinriefen. Mit zunehmendem Alter wurde etwas in Liam wach, das manche als Draufgängertum bezeichnen würden, andere schlicht als Tick. Er war der Junge, der mit zwölf vom Dach der Scheune sprang, weil Julian gesagt hatte, er traue sich das nicht. Er war der Junge, der mit vierzehn den Sportwagen seines Vaters heimlich um den Hof fuhr, nur um zu beweisen, dass er es konnte. Er war der Junge, der mit sechzehn bei einer Schlägerei auf dem Schulhof dabei war – nicht weil er gemobbt wurde, sondern weil ein Idiot es wagte, Bellys Namen in den Dreck zu ziehen. Freundschaften entstanden leicht, weil Liam Menschen zum Lachen brachte und nie um einen frechen Spruch verlegen war. Besonders Frauen fühlten sich von seiner lockeren Art angezogen – von diesem selbstbewussten Grinsen, das andeutete, dass er mehr wusste, als er preisgab. Er flirtete gern, oft beiläufig, manchmal völlig unbewusst. Beziehungen hingegen hatten es schwer. Nicht, weil ihm Nähe nichts bedeutete, sondern weil Freiheit für ihn immer denselben Stellenwert behalten hatte. Und weil Kontrolle ihm wichtiger war als den meisten. Die Schulzeit machte Liam vor allem eines: zum Albtraum seiner Lehrer. Er gehörte zu den Schülern, die grundsätzlich das letzte Wort haben mussten, Diskussionen aus Prinzip führten und sich köstlich darüber amüsierten, wenn andere sich provozieren ließen. Lehrer verloren regelmäßig die Geduld mit ihm, weil er jede Ermahnung mit einem süffisanten Grinsen entgegennahm, als wäre auch sie nur Teil eines Spiels. Er war der Typ, der mitten im Unterricht die Füße auf den Tisch legte, der mit Mädchen flüsterte, während der Lehrer vorne stand, und der einmal eine Mathearbeit mit der Bitte abgab, "diese Aufgabe möge sich doch bitte selbst hinterfragen". Schlechte Noten hatte er trotzdem kaum. Er verstand den Unterricht schnell genug, um sich den Rest des Tages mit wichtigeren Dingen zu beschäftigen – etwa damit, Mitschüler mit einer einzigen Bemerkung sprachlos zurückzulassen oder herauszufinden, wie weit er gehen konnte, bevor jemand einschritt. Liam war keiner, der laut wurde oder Fäuste sprechen ließ. Worte reichten vollkommen aus. Er wusste genau, welcher Satz bei wem traf, und scheute sich nicht, ihn auch auszusprechen. Fremde hielten ihn häufig für einen überheblichen Idioten. Und meistens hatten sie damit gar nicht so unrecht.Doch dann gab es Belly. Belly, die mit schmutzigen Knien und Büchern unter dem Arm durchs Leben stolperte. Belly, die zu viel redete, wenn sie nervös war, und zu wenig, wenn sie nachdachte. Belly, das einzige Mädchen in der gesamten Sinclair-Dynastie, umgeben von drei Brüdern, die alle auf ihre eigene Art beschützend waren. Julian auf die distanzierte, fast väterliche Weise. Blaze auf die pragmatische, kontrollierende Art. Und Liam? Liam war anders zu ihr. Nicht weil sie es verlangte, sondern weil er es nie anders in Betracht zog. Zu Belly war er immer besonnen. Liebevoll, fast zärtlich. Wenn sie nach einer langen Nacht erschöpft nach Hause kam, lag am nächsten Morgen plötzlich ihr Lieblingskaffee auf der Kücheninsel – nicht mit einer Nachricht, sondern lediglich mit einer kleinen Quittung darunter, auf der in seiner Handschrift stand: "Versuch wenigstens, heute nicht über deine eigenen Füße zu stolpern." Mehr brauchte es nie. Er war keiner, der Gefühle aussprach. Er zeigte sie. Es war vielleicht das Einzige, was seine Mutter jemals an ihm verstand. "Du und deine Schwester", sagte sie einmal, "ihr habt eine eigene Sprache." Und Liam hatte nur gegrinst und geantwortet: "Hat sie dir noch nicht erklärt, was sie mit ihrem ganzen Geschwafel eigentlich sagen will? Ich kann es dir übersetzen, wenn du willst." Aber er übersetzte nie. Weil Belly etwas war, das man nicht erklären konnte. Sie war die Einzige, die ihn durchschaute – die wusste, dass hinter jedem provokativen Spruch und jedem draufgängerischen Grinsen ein Junge steckte, der Angst hatte, nicht gut genug zu sein. Der Angst hatte, niemals an Julian heranzureichen. Der Angst hatte, dass eines Tages jemand merkte, dass er eigentlich nur ein Kind war, das zu laut schrie, um nicht gehört zu werden.Kleine Hände schieben einen viel zu großen Anzugärmel nach oben, während irgendwo im Erdgeschoss Stimmen durcheinanderklingen und das Klirren von Weingläsern bis ins obere Stockwerk trägt. Das Anwesen der Sinclairs war schon immer voller Leben gewesen. Geschäftspartner kamen und gingen, Angestellte eilten durch die Flure und irgendwo fand sich immer jemand, der lachte. Zwischen all dem Trubel wuchs Liam Sinclair als jüngstes von vier Geschwistern auf. Zu ihm hinaufzusehen fiel leicht. Sein ältester Bruder Julian war bereits beinahe ein Jugendlicher, als Liam überhaupt laufen lernte. Julian war der Maßstab, an dem sich alles maß, der Erste, der perfekte Französisch sprach, der Erste, der mit Vater zu Geschäftsessen durfte, der Erste, der verstand, dass der Name Sinclair mehr war als nur ein Nachname. Blaze und Belly hingegen waren nur zwei Jahre älter und nah genug, um jede Erinnerung seiner Kindheit mit ihm zu teilen. Während Belly mit schmutzigen Knien über das Landgut rannte und Blaze schon früh versuchte, überall der Erste zu sein, stand Liam meist mit sauber gebundenen Schuhen daneben und fragte sich ernsthaft, weshalb Menschen freiwillig durch Matsch liefen. Dass Belly ihm einen Regenwurm unter die Nase hielt, endete regelmäßig mit lautem Protest. Pferde waren ihm nicht geheuer, Hunde machten Kleidung schmutzig und selbst Kaninchen begegnete er mit einer Skepsis, die niemand in der Familie jemals verstand. Belly hielt ihm trotzdem jedes einzelne Tier entgegen, überzeugt davon, dass sie ihn eines Tages schon noch überzeugen würde. Sie schaffte es nie. Stattdessen lachte sie jedes Mal über denselben angeekelten Gesichtsausdruck, den Liam ihr mit demonstrativem Augenrollen quittierte. Die Jahre auf dem Landgut gehörten trotzdem zu den glücklichsten seines Lebens. Die vier Geschwister bauten Baumhäuser, spielten Verstecken zwischen den Obstbäumen und verbrachten Sommerabende am See, bis ihre Eltern sie irgendwann zum Abendessen hineinriefen. Mit zunehmendem Alter wurde etwas in Liam wach, das manche als Draufgängertum bezeichnen würden, andere schlicht als Tick. Er war der Junge, der mit zwölf vom Dach der Scheune sprang, weil Julian gesagt hatte, er traue sich das nicht. Er war der Junge, der mit vierzehn den Sportwagen seines Vaters heimlich um den Hof fuhr, nur um zu beweisen, dass er es konnte. Er war der Junge, der mit sechzehn bei einer Schlägerei auf dem Schulhof dabei war – nicht weil er gemobbt wurde, sondern weil ein Idiot es wagte, Bellys Namen in den Dreck zu ziehen. Freundschaften entstanden leicht, weil Liam Menschen zum Lachen brachte und nie um einen frechen Spruch verlegen war. Besonders Frauen fühlten sich von seiner lockeren Art angezogen – von diesem selbstbewussten Grinsen, das andeutete, dass er mehr wusste, als er preisgab. Er flirtete gern, oft beiläufig, manchmal völlig unbewusst. Beziehungen hingegen hatten es schwer. Nicht, weil ihm Nähe nichts bedeutete, sondern weil Freiheit für ihn immer denselben Stellenwert behalten hatte. Und weil Kontrolle ihm wichtiger war als den meisten. Die Schulzeit machte Liam vor allem eines: zum Albtraum seiner Lehrer. Er gehörte zu den Schülern, die grundsätzlich das letzte Wort haben mussten, Diskussionen aus Prinzip führten und sich köstlich darüber amüsierten, wenn andere sich provozieren ließen. Lehrer verloren regelmäßig die Geduld mit ihm, weil er jede Ermahnung mit einem süffisanten Grinsen entgegennahm, als wäre auch sie nur Teil eines Spiels. Er war der Typ, der mitten im Unterricht die Füße auf den Tisch legte, der mit Mädchen flüsterte, während der Lehrer vorne stand, und der einmal eine Mathearbeit mit der Bitte abgab, "diese Aufgabe möge sich doch bitte selbst hinterfragen". Schlechte Noten hatte er trotzdem kaum. Er verstand den Unterricht schnell genug, um sich den Rest des Tages mit wichtigeren Dingen zu beschäftigen – etwa damit, Mitschüler mit einer einzigen Bemerkung sprachlos zurückzulassen oder herauszufinden, wie weit er gehen konnte, bevor jemand einschritt. Liam war keiner, der laut wurde oder Fäuste sprechen ließ. Worte reichten vollkommen aus. Er wusste genau, welcher Satz bei wem traf, und scheute sich nicht, ihn auch auszusprechen. Fremde hielten ihn häufig für einen überheblichen Idioten. Und meistens hatten sie damit gar nicht so unrecht.Doch dann gab es Belly. Belly, die mit schmutzigen Knien und Büchern unter dem Arm durchs Leben stolperte. Belly, die zu viel redete, wenn sie nervös war, und zu wenig, wenn sie nachdachte. Belly, das einzige Mädchen in der gesamten Sinclair-Dynastie, umgeben von drei Brüdern, die alle auf ihre eigene Art beschützend waren. Julian auf die distanzierte, fast väterliche Weise. Blaze auf die pragmatische, kontrollierende Art. Und Liam? Liam war anders zu ihr. Nicht weil sie es verlangte, sondern weil er es nie anders in Betracht zog. Zu Belly war er immer besonnen. Liebevoll, fast zärtlich. Wenn sie nach einer langen Nacht erschöpft nach Hause kam, lag am nächsten Morgen plötzlich ihr Lieblingskaffee auf der Kücheninsel – nicht mit einer Nachricht, sondern lediglich mit einer kleinen Quittung darunter, auf der in seiner Handschrift stand: "Versuch wenigstens, heute nicht über deine eigenen Füße zu stolpern." Mehr brauchte es nie. Er war keiner, der Gefühle aussprach. Er zeigte sie. Es war vielleicht das Einzige, was seine Mutter jemals an ihm verstand. "Du und deine Schwester", sagte sie einmal, "ihr habt eine eigene Sprache." Und Liam hatte nur gegrinst und geantwortet: "Hat sie dir noch nicht erklärt, was sie mit ihrem ganzen Geschwafel eigentlich sagen will? Ich kann es dir übersetzen, wenn du willst." Aber er übersetzte nie. Weil Belly etwas war, das man nicht erklären konnte. Sie war die Einzige, die ihn durchschaute – die wusste, dass hinter jedem provokativen Spruch und jedem draufgängerischen Grinsen ein Junge steckte, der Angst hatte, nicht gut genug zu sein. Der Angst hatte, niemals an Julian heranzureichen. Der Angst hatte, dass eines Tages jemand merkte, dass er eigentlich nur ein Kind war, das zu laut schrie, um nicht gehört zu werden.