Savannah

« IN DEN HALLEN DER STILLE. »
In einem Haus, in dem Wohlstand beinahe ebenso selbstverständlich war wie die Erwartungen, die mit dem Namen Laurent einhergingen, lernte Savannah früh, mit geradem Rücken durch Räume zu gehen, ein Lächeln auch dann auf den Lippen zu behalten, wenn die Stimmung am Esstisch längst zu kippen drohte, und vor allem jene kleinen Veränderungen wahrzunehmen, die anderen entgingen: das kaum merkliche Anspannen eines Kiefers, den Blick, der eine Sekunde zu lange auf einem Weinglas ruhte, das Schweigen zwischen zwei Sätzen, in dem sich manchmal mehr verbarg als in einem ganzen Streit. Die Welt der Laurents war geprägt von jener selbstverständlichen Eleganz, die entsteht, wenn Geld niemals etwas gewesen ist, über das gesprochen werden musste, von gesellschaftlichen Verpflichtungen, Privatschulen und einem Familienunternehmen, dessen Name längst größer geworden war als die Menschen, die ihn trugen; Französisch und Englisch vermischten sich in den Räumen ihres Zuhauses ebenso selbstverständlich miteinander wie familiäre Nähe und unausgesprochene Erwartungen, und irgendwo zwischen all dem lernte Savannah, dass jedes Kind seinen Platz innerhalb dieses sorgfältig zusammengesetzten Gefüges besaß. Ihrer befand sich selten im Mittelpunkt. Nicht, weil sie weniger geliebt wurde, nicht, weil ihre Eltern sie bewusst übersahen, sondern weil Savannah jene beinahe verhängnisvolle Gabe besaß, so wenig Anlass zur Sorge zu geben, dass man irgendwann tatsächlich vergaß, sich um sie zu sorgen. Wo Sullivan nicht performte, wo Erwartungen auf Realität trafen und dabei jene Spannungen entstanden, die selbst ein großes Haus plötzlich zu klein wirken lassen konnten, wurde Savannah ein wenig vernünftiger, ein wenig ruhiger, ein wenig erwachsener, als ein Mädchen ihres Alters eigentlich hätte sein müssen. Sie vermittelte zwischen ihren Geschwistern, bevor sie überhaupt verstanden hatte, dass Vermittlung eine Aufgabe für Erwachsene sein sollte, hörte zu, wenn fremde Sorgen zu schwer für die Schultern ihrer Geschwister wurden, und entwickelte jene beinahe unheimliche Fähigkeit, aus dem Hintergrund heraus die Fäden zu ziehen, ohne jemals den Eindruck zu erwecken, sie hielte überhaupt welche in der Hand.
Ihre Jahre auf einer Privatschule verfeinerten lediglich, was Savannah längst beherrschte. Sie lernte dort nicht erst, wie man sich in einer Welt bewegte, in der Namen Türen öffneten und ein falsches Wort manchmal länger in Erinnerung blieb als zehn richtige; sie lernte vielmehr, aus diesen Regeln eine zweite Sprache zu machen. Savannah war nie das stille Mädchen am Rand des Raumes, nie das unscheinbare Mauerblümchen, das darauf wartete, dass jemand ihm Aufmerksamkeit schenkte, denn wenn sie wollte, konnte sie einen Raum mit derselben Leichtigkeit für sich einnehmen, mit der sie ihn im nächsten Moment wieder jemand anderem überließ. Sie war charmant, schlagfertig, aufmerksam, wusste um ihre Wirkung und verstand Menschen oft schneller, als diese sich selbst verstanden, doch gerade darin lag die erste feine Grausamkeit ihres Lebens: Savannah lernte jeden Menschen um sich herum zu lesen, nur niemals sich selbst. Die Anerkennung ihrer Eltern kam zuverlässig für jene Dinge, die sie richtig machte, für gute Leistungen, tadelloses Auftreten, Verantwortungsbewusstsein und diese beruhigende Gewissheit, dass wenigstens bei Savannah alles seinen geregelten Gang ging. We never had to worry about you. Es war als Kompliment gedacht. Vielleicht würde sie erst viele Jahre später verstehen, weshalb ausgerechnet diese Worte etwas in ihr berührten, das verdächtig nach Traurigkeit schmeckte.
« DAS GEWICHT DER UNSICHTBARKEIT. »
Savannahs Leben war niemals leer gewesen; im Gegenteil, es war so vollständig mit anderen Menschen, ihren Sorgen, Erwartungen und Bedürfnissen gefüllt, dass kaum Raum blieb, um zu bemerken, wo ihre eigenen eigentlich begonnen hätten. Sie wurde gebraucht und lange Zeit genügte ihr dieses Gefühl, weil gebraucht zu werden sich verdächtig ähnlich anfühlen konnte wie geliebt zu werden, solange niemand einem beibrachte, den Unterschied zu erkennen. Ihre Geschwister wussten, dass sie Savannah anrufen konnten. Sie hörte zu, organisierte, erinnerte, schlichtete, erschien mitten in der Nacht, wenn es notwendig war, und stellte nur selten jene Fragen, deren Antworten ein Mensch gerade nicht geben konnte. I've got it. Drei Worte, die irgendwann weniger zu einer Aussage als zu einem Lebensprinzip wurden, denn Savannah hatte es immer; das Problem, den Termin, die Zahlen, die Konsequenzen, manchmal sogar Menschen, die längst nicht mehr wussten, wie sie sich selbst halten sollten. Nur sich selbst hatte sie irgendwann aus den Händen verloren.
Es begann beinahe lächerlich unspektakulär, mit einem Frühstück, für das keine Zeit blieb, einem Mittagessen zwischen zwei Verpflichtungen, das sie vergaß, und der überraschenden Erkenntnis, dass Hunger sich nicht ausschließlich wie ein Mangel anfühlte, sondern auch wie etwas, das ihr gehörte. In einem Leben, dessen Grundriss bereits gezeichnet worden war, bevor Savannah alt genug gewesen war, nach einem Stift zu greifen, gab es plötzlich eine Entscheidung, über die niemand außer ihr verfügen konnte. This is mine. Sie konnte nicht bestimmen, was ihre Geschwister taten, konnte die Erwartungen ihrer Familie nicht verschwinden lassen und auch nicht verhindern, dass sich ihre eigene Identität immer enger mit der Rolle derjenigen verband, die alles zusammenhielt, aber sie konnte entscheiden, ob sie aß. Also begann sie zu zählen, zu verschieben, Mahlzeiten in Termine und Termine in Ausreden zu verwandeln, bis die Regeln in ihrem Kopf komplizierter wurden und gleichzeitig erschreckend einfach erschienen. Essen bedeutete Nachgeben. Hunger bedeutete Disziplin. Kontrolle bedeutete Sicherheit. Was zunächst wie Selbstbestimmung ausgesehen hatte, legte sich mit der Zeit wie eine Schlinge um genau jene Freiheit, nach der Savannah gesucht hatte, bis sie längst nicht mehr entschied, ob sie verzichten wollte, sondern der Verzicht für sie entschied. Trotzdem blieb ihre Fassade makellos. Sie konnte bei einem Geschäftsessen sitzen, an den richtigen Stellen lächeln, eine Unterhaltung führen und ihren Teller so beiläufig behandeln, dass kaum jemand bemerkte, wie wenig davon tatsächlich verschwand; sie konnte ihrer Familie erzählen, sie habe bereits gegessen, einen hektischen Tag vorschieben oder behaupten, ihr Magen spiele verrückt, und weil Savannah Laurent nicht log wie jemand, der ertappt werden könnte, sondern wie jemand, der sein Gegenüber beruhigen wollte, glaubten die meisten ihr. Sie wollte nicht verschwinden. Vielleicht war genau das der Unterschied. Savannah wollte leben, wollte lachen, lieben, reisen, wollte morgens aufwachen und für einen Moment nicht zuerst darüber nachdenken, wer an diesem Tag etwas von ihr brauchen könnte; sie wusste nur irgendwann nicht mehr, wie man sich selbst Raum zugestand, ohne das Gefühl zu haben, ihn jemand anderem wegzunehmen. Der Hunger gab diesem diffusen Gefühl eine Form, so wie später der Schmerz eine Sprache für all jene Emotionen fand, die Savannah sich niemals erlaubte auszusprechen, denn hinter ihrer nahezu unerschöpflichen Geduld lebte Wut, dunkel und heiß und so sorgfältig unter Schichten aus Vernunft begraben, dass niemand sie dort vermutet hätte. Wut auf ihre Eltern dafür, dass ihre Selbstständigkeit irgendwann zur Entschuldigung geworden war, nicht genauer hinzusehen; auf Sullivan dafür, dass sein Nicht-Funktionieren sie schon als junges Mädchen dazu gebracht hatte, ein wenig besser funktionieren zu wollen; auf jeden Menschen, der ihr sagte, wie stark sie sei, während sie sich insgeheim danach sehnte, wenigstens einmal schwach sein zu dürfen, ohne dass anschließend etwas zusammenbrach. Savannah schrie nicht, sie warf keine Gegenstände, schlug keine Türen zu und erlaubte ihrer Wut nur selten, einen anderen Menschen zu treffen. Sie fand andere Wege, sie zum Schweigen zu bringen, verbarg die Spuren dort, wo Stoff sie vor fremden Augen schützte, und stand am nächsten Morgen wieder vor dem Spiegel, bis nichts an der Frau darin verriet, was in der Nacht zuvor geschehen war. Schmerz wurde kein Wunsch nach einem Ende, sondern ein Ventil für etwas, das in ihr keinen anderen Ausgang fand; ein hässliches Geheimnis unter einer wunderschönen Oberfläche, verborgen selbst vor den Menschen, deren Geheimnisse Savannah seit Jahren kannte.
« DER TAG, AN DEM SLOANE DEN HIMMEL MITNAHM. »
Es gibt Verluste, die eine Familie erschüttern und es gibt jene, die ihre gesamte Statik verändern, weil plötzlich ein Mensch fehlt, um den herum sich so viele unsichtbare Verbindungen gespannt hatten, dass erst sein Verschwinden zeigt, wie sehr alle anderen an ihm befestigt gewesen waren. Sloanes Tod war ein solcher Verlust. Später würde Savannah sich kaum noch an die Reihenfolge jener ersten Tage erinnern, dafür aber an vollkommen belanglose Einzelheiten, die sich mit grausamer Präzision in ihr Gedächtnis gebrannt hatten: an ein Glas Wasser, das stundenlang unberührt auf einem Tisch stand, an das unaufhörliche Vibrieren ihres Telefons, an irgendeine Stimme, die wissen wollte, welche Blumen Sloane gemocht hatte und an Suttons Gesicht, das plötzlich nicht mehr aussah wie das Gesicht ihrer Schwester, sondern wie das eines Menschen, dem jemand bei lebendigem Leib etwas herausgerissen hatte. Savannah trauerte. Natürlich trauerte sie. Sie liebte Sloane und ihr Tod riss auch durch Savannah etwas hindurch, das niemals wieder vollständig zusammenwachsen würde, nur blieb ihr kaum Zeit, die Hände auf die eigene Wunde zu pressen, weil überall um sie herum Menschen bluteten. Also tat Savannah das, was sie schon immer getan hatte: Sie funktionierte. Sie war für Sutton da, selbst als Sutton begann, sich auf eine Weise zu verändern, die Savannah weder verstand noch akzeptieren konnte; sie achtete darauf, dass Silas weiterhin seinem Training nachging, hielt Sullivan und all die Spannungen im Blick, die längst vor Sloanes Tod existiert hatten und nun unter dem Gewicht der Trauer neue Formen annahmen, beantwortete Anrufe, regelte Dinge, an die inmitten eines Todes eigentlich niemand denken sollte und erschien gleichzeitig weiterhin dort, wo das Familienunternehmen sie brauchte. Während andere zerbrachen, wurde Savannah härter, nicht weil sie weniger fühlte, sondern weil sie das Gefühl hatte, sich den Luxus des Fallens nicht erlauben zu dürfen. Jemand musste schließlich stehen bleiben. Nur wuchs mit jedem Monat etwas in ihr, für das Savannah keinen Namen finden wollte. Sie liebte Sutton mit jener bedingungslosen, beinahe instinktiven Liebe, die auch dann bestehen blieb, wenn Verständnis längst an seine Grenzen geraten war, und trotzdem konnte jeder neue Fehltritt ihrer Schwester eine Wut in ihr entfachen, die sie anschließend beinahe ebenso sehr erschreckte wie Suttons Verhalten selbst. Savannah hatte die Scherben gerade erst wieder zusammengesetzt, da schien Sutton bereits nach der nächsten Vase zu greifen. Sie stritten. Vielleicht heftiger als früher, vielleicht mit Worten, die beiden noch Stunden später im Hals lagen, und trotzdem wäre Savannah bei jedem Anruf gekommen, no questions asked, weil Liebe für sie nie bedeutete, jemanden immer zu verstehen. Liebe bedeutete bleiben.
In ihren schlimmsten Nächten gab es jedoch einen Gedanken, den sie keinem Menschen jemals anvertrauen würde, weil allein seine Existenz sich wie Verrat anfühlte. Er kam leise, meistens dann, wenn sie wieder einmal wach im Dunkeln lag und sämtliche Verantwortungen des nächsten Tages bereits in ihrem Kopf sortierte, während Sloanes Abwesenheit wie ein zusätzliches Möbelstück im Raum stand. How could you leave me with all of this? Savannah hasste sich jedes Mal dafür und am nächsten Morgen lächelte sie weiter.
« DIE NÄCHTE, IN DENEN NIEMAND ETWAS VON IHR BRAUCHTE. »
Vielleicht waren die Nächte deshalb schon immer Savannahs gefährlichste Stunden gewesen, denn tagsüber gab es genügend Stimmen, Zahlen, Termine und Probleme, um ihre eigenen Gedanken zu übertönen, während die Dunkelheit eine geradezu unerträgliche Ehrlichkeit besaß. Wenn niemand mehr anrief, keine Mail beantwortet werden musste und selbst das Haus irgendwann verstummte, blieb Savannah allein mit einem Kopf zurück, der niemals gelernt hatte, Feierabend zu machen. Schon während ihrer Schulzeit hatte Schlaf sich gelegentlich wie etwas angefühlt, das andere Menschen müheloser beherrschten als sie, doch nach Sloanes Tod wurden aus schwierigen Nächten endlose Stunden, in denen sie die Decke betrachtete, Gespräche wiederholte, Fehler suchte, Probleme des kommenden Tages löste und sich an Dinge erinnerte, an die sie sich um drei Uhr morgens besser nicht erinnert hätte. Die ersten Tabletten waren Hilfe gewesen, medizinisch, vernünftig, beinahe banal; etwas, das ihr erlaubte, wenigstens für einige Stunden den Schalter umzulegen. Irgendwann wurde aus manchmal häufiger, aus einer Hilfe eine Notwendigkeit und aus der Notwendigkeit ein Geheimnis, das Savannah mit derselben Überzeugung verteidigte wie alle anderen. I just need them to sleep. Sie sagte es sich selbst oft genug, bis der Satz beinahe wahr klang. Es waren jene Stunden, in denen Savannah am wenigsten wie die Frau wirkte, die andere kannten. Keine perfekt sitzende Kleidung, kein aufmerksames Lächeln, keine ruhige Stimme, die versicherte, alles unter Kontrolle zu haben; nur eine müde Frau in einem viel zu stillen Zimmer, deren Körper längst nach Ruhe verlangte, während ihr Kopf weiterhin Listen schrieb. Manchmal fragte sie sich dann, wer kommen würde, wenn sie einmal diejenige wäre, die mitten in der Nacht anrief. Nicht, weil etwas organisiert werden musste, nicht, weil eines ihrer Geschwister Hilfe brauchte, sondern einfach, weil Savannah sagen würde, dass sie nicht mehr konnte. Die Vorstellung blieb abstrakt. Ihre Finger fanden niemals einen Namen in der Kontaktliste. Sie wusste nicht einmal, welchen Satz sie hätte sagen sollen. What do you need, Sav? Vielleicht war es die einzige Frage, auf die Savannah Laurent keine Antwort kannte.
« DIE MATHEMATIK DER KONTROLLE. »
Zahlen besaßen eine Eigenschaft, die Menschen Savannah niemals hatten bieten können: Sie waren ehrlich. Eine Bilanz konnte kompliziert sein, eine Prognose falsch, eine Investition riskant und ein Geschäftsquartal katastrophal, doch irgendwo existierte immer eine Ursache, eine Variable, eine Rechnung, die überprüft werden konnte. Zahlen waren keine Schwester, die behauptete, es gehe ihr gut, während Savannah längst das Gegenteil in ihrem Gesicht lesen konnte; sie waren keine Eltern, deren Erwartungen sich zwischen Lob und beiläufigen Bemerkungen versteckten, keine Trauer, die sich an keine Regeln hielt, und kein Mensch, den man lieben konnte, ohne ihn retten zu können. Zahlen ließen sich ordnen. Sie besaßen Struktur. Konsequenz. Control. Vielleicht war Savannah deshalb so erschreckend gut in einer Welt, in die sie zunächst beinahe beiläufig hineingerutscht war. Laurent Aerospace & Aviation Group war niemals lediglich ein Unternehmen gewesen, sondern ein Teil jener Familiengeschichte, deren Gewicht jedes der Laurent-Kinder auf seine eigene Weise trug, ein Imperium aus Luftfahrt, Technologie, Investitionen und Entscheidungen, bei denen ein falsch gesetztes Komma manchmal Summen bewegte, für die andere Menschen ein Leben lang arbeiteten. Savannah verstand diese Welt, zunächst aus der Distanz, später mit wachsender Selbstverständlichkeit, und was irgendwann als Unterstützung begonnen hatte, entwickelte sich zu einem Bereich, in dem sie nicht länger lediglich die zuverlässige Tochter des Hauses war. Sie war gut. Nicht gut für eine Laurent, nicht gut, weil ihr Nachname ihr eine Tür geöffnet hatte, sondern mit jener analytischen Schärfe, die selbst Menschen verstummen ließ, die ursprünglich geglaubt hatten, sie unterschätzen zu können. Sie sah Muster in Zahlenkolonnen, bemerkte Risiken, bevor diese Gestalt annahmen, behielt selbst dann den Überblick, wenn andere längst zwischen Prognosen, Investitionen und strategischen Entscheidungen den roten Faden verloren hatten, und besaß dazu jene ruhige Autorität, die sie schon als Kind entwickelt hatte: Savannah musste ihre Stimme nicht erheben, um einen Raum dazu zu bringen, ihr zuzuhören. Der Titel kam irgendwann beinahe folgerichtig: Chief Financial Officer of Laurent Aerospace & Aviation Group. CFO of LAAG. Drei Buchstaben, die auf Visitenkarten und unter ihrer Signatur so selbstverständlich wirkten, als hätte ihr gesamtes Leben auf genau diese Position zugesteuert. Vielleicht hatte es das sogar. Savannah saß nun an einem Tisch, an dem Entscheidungen getroffen wurden, kontrollierte Finanzstrategien, Risiken und Zahlen eines Unternehmens, dessen Dimension anderen Menschen den Atem geraubt hätte und trug eine Verantwortung, die beinahe absurd wirkte für jemanden, der außerhalb dieser gläsernen Konferenzräume zunehmend Schwierigkeiten hatte, Verantwortung für den eigenen Körper zu übernehmen. Dort war Kontrolle keine Krankheit, sondern eine Qualifikation. Perfektionismus wurde belohnt. Schlaflose Nächte hießen plötzlich Ehrgeiz, Mahlzeiten, die Meetings zum Opfer fielen, galten als Zeichen von Hingabe, und die Fähigkeit, selbst unter enormem Druck keinerlei Schwäche zu zeigen, brachte Savannah genau jene Anerkennung ein, die ihr gleichzeitig erlaubte, immer tiefer in den eigenen Abgrund zu sinken, ohne dass jemand ihn bemerkte. Vielleicht hätte es ein anderes Leben für sie gegeben. Eines, in dem sie einen Beruf gewählt hätte, der nichts mit Laurent im Namen trug; eines, in dem sie herausgefunden hätte, wer Savannah war, bevor die Bedürfnisse ihrer Familie diese Frage für sie beantworteten, doch sie hatte niemals rebelliert, niemals einen dramatischen Koffer gepackt und die Tür hinter sich zugeschlagen, weil ihre Gefängnisse nie aus verschlossenen Türen bestanden hatten. Savannah blieb freiwillig. Sie liebte ihre Familie. Sie liebte auf eine komplizierte Weise sogar LAAG, die Herausforderung, die Präzision, dieses seltene Gefühl, tatsächlich hervorragend in etwas zu sein, das nicht ausschließlich daraus bestand, andere Menschen zusammenzuhalten. Genau darin lag die Schwierigkeit: Nicht alles, was sie fesselte, fühlte sich wie eine Kette an. Manchmal saß sie spätabends allein in ihrem Büro, lange nachdem die meisten Lichter in den umliegenden Räumen erloschen waren, eine kalte Tasse Kaffee neben sich, während unter ihr eine Stadt weiterlebte, die nichts davon wusste, dass Savannah Laurent gerade Millionenbeträge durch Tabellen bewegte und gleichzeitig seit Stunden nichts gegessen hatte. Auf ihrem Bildschirm ließ sich jede Abweichung markieren, jedes Risiko berechnen und beinahe jede Zukunft zumindest modellieren. Nur für sich selbst besaß sie keine Prognose.
« DIE FRAU, DIE ALLE RETTET. »
Savannah hatte nie geglaubt, eine Heldin zu sein. Helden waren lautere Menschen, Menschen mit großen Gesten und Geschichten, die sich erzählen ließen; Savannahs Liebe dagegen lebte in den Zwischenräumen, in Nachrichten, die fragten, ob jemand sicher angekommen war, in Terminen, die sie sich merkte, obwohl sie nicht ihre eigenen waren, in einem Glas Wasser, das plötzlich neben jemandem stand, ohne dass er darum gebeten hatte, und in der Tatsache, dass sie selbst nach einem Streit noch wusste, wann Silas trainierte, wo Sullivan gerade war und ob Sutton an diesem Tag überhaupt einmal ans Telefon gegangen war. Sie liebte ihre Geschwister nicht trotz ihrer Probleme, sondern durch sie hindurch, selbst dann, wenn diese Liebe manchmal unter Schichten aus Frustration, Erschöpfung und unausgesprochenen Vorwürfen kaum noch zu erkennen war. Gerade Sutton war vielleicht der beste Beweis dafür. Savannah konnte ihre Wandlung nach Sloanes Tod verabscheuen, konnte wütend darüber sein, wie mühsam sie Harmonie herstellte, nur damit Sutton mit einem einzigen Fehltritt erneut alles ins Wanken brachte, und trotzdem würde es niemals eine Version dieser Geschichte geben, in der Savannah ihre Schwester wirklich fallen ließ. Sie würde schimpfen, streiten, ihr Wahrheiten sagen, die andere aus Angst vor Suttons Reaktion verschluckten, und fünf Minuten später trotzdem neben ihr sitzen, wenn die Welt endgültig zu schwer geworden war. Vielleicht war Savannah deshalb noch immer die erste Person, zu der Sutton kam, wenn es wirklich darauf ankam: nicht weil Savannah alles verzieh, sondern weil Sutton wusste, dass ihre Schwester zwischen I am angry with you und I don't love you anymore einen Unterschied machte, den Savannah niemals vergaß. Und vielleicht würde ausgerechnet Sutton irgendwann etwas bemerken, das allen anderen entgangen war. Nicht auf einmal. Savannahs Geheimnisse waren keine offene Tür, die man lediglich aufstoßen musste, sondern ein Haus aus vielen sorgfältig verschlossenen Räumen. Es wären Kleinigkeiten. Ein Abendessen, bei dem Savannah angeblich bereits gegessen hatte, obwohl Sutton sich plötzlich daran erinnerte, denselben Satz gestern gehört zu haben. Ein Ärmel, eine Bewegung, eine Müdigkeit in ihrem Gesicht, die Make-up nicht vollständig verschwinden ließ. Tabletten, deren Vorhandensein sich noch erklären ließ, deren Häufigkeit irgendwann jedoch nicht mehr dazu passte. Vielleicht die Erkenntnis, dass Savannah immer dünner geworden war, ohne dass irgendjemand einen einzelnen Moment benennen konnte, in dem es begonnen hatte. Das Problem an einer Frau, die ihr gesamtes Leben damit verbracht hatte, andere zu beobachten, war schließlich, dass sie niemals damit gerechnet hatte, selbst zum Gegenstand derselben Aufmerksamkeit zu werden. Savannah würde ausweichen. Lächeln. Eine vernünftige Erklärung liefern. Wahrscheinlich sogar genervt werden, wenn Sutton nicht lockerlassen sollte, denn Fürsorge fühlte sich für Savannah nur angenehm an, solange sie von ihr ausging. Die Vorstellung, selbst jemanden zu brauchen, berührte einen Teil von ihr, den sie seit ihrer Kindheit sorgfältig ausgehungert hatte. I'm fine. Vielleicht war das die größte Lüge ihres Lebens. Nicht weil Savannah unmittelbar davorstand, alles zu verlieren, nicht weil hinter jeder Ecke eine Katastrophe auf sie wartete, sondern weil sie längst vergessen hatte, dass fine niemals das Ziel hätte sein sollen. Sie hatte überlebt, funktioniert, getragen, organisiert, beschützt und geliebt, hatte aus dem Hintergrund die Fäden einer ganzen Familie in den Händen gehalten und dabei nicht bemerkt, wie diese sich Stück für Stück um ihre eigenen Handgelenke wickelten.
Savannah Elise Laurent war die Tochter, um die sich niemand Sorgen machen musste. Die Schwester, die kam, wenn man sie rief. Die Frau, die einen milliardenschweren Konzern finanziell mit ruhiger Hand durch Turbulenzen führen konnte, während in ihrem eigenen Inneren längst sämtliche Warnlichter blinkten. Und vielleicht bestand die grausamste Ironie ihres Lebens darin, dass Savannah jedem Menschen, den sie liebte, gesagt hätte, dass er nicht alles allein tragen müsse. Nur sich selbst hatte sie niemals mitgemeint.